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CERRADO POR DERRIBO

Se acaba el espectáculo, clausuro este sitio porque se ha quedado pequeño y lleno de telarañas. En los rincones, alguna de esas arañas me susurra aún, sin darse cuenta de que para poder oírla tendría simplemente que articular palabras. Su picadura te enferma, deja cicatriz, pero el Tiempo es un médico sabio.

Me llevo mi mundo a otra parte, porque aquí sólo quedan sombras de lo que un día fue. Me diluyo con mis historias en lo más profundo del bosque, como ese “Bosque del hada ignorante” cuya imagen daba la bienvenida a este lugar desde el principio.

A los que todavía estáis ahí, gracias por las lecturas, los comentarios y las cosas nuevas que me enseñásteis. Espero que os vaya bien, que encontréis nuevos parajes que os ofrezcan su hospitalidad y compartan con vosotros sus leyendas. Me voy y os dejo con un poema, no podía ser de otra manera, de Luis Cernuda:

Donde habite el olvido,

en los vastos jardines sin aurora;

dónde yo sólo sea

memoria de una piedra sepultada entre ortigas

sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

donde el deseo no exista

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

no esconda como acero

en mi pecho su ala,

sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

sometiendo a otra vida su vida,

sin más horizonte que otros ojos frente a frente

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

disuelto en niebla, ausencia,

ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

donde habite el olvido.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles

"Un hombre destructor de ilusiones es a un tiempo fiera y diluvio. Las ilusiones son al alma lo que la atmósfera a la tierra. Destruid ese tierno aire y muere la planta, palidece el color. La tierra que pisamos es un rescoldo. Pisamos un erial y nos lastiman los pies guijarros candentes. La verdad nos deshace. La vida es sueño. El despertar nos mata; quién me roba los sueños, me roba la vida."

Virginia Woolf

“verás, como los dentistas estamos acostumbrados a oír quejas todo el día, luego nos cuesta mucho ir a los demás con nuestras propias lamentaciones. Y aunque fuéramos ¿quién nos escucharía? Ganamos bastante dinero ejerciendo una profesión poco atractiva. La gente piensa que sólo trabajamos por dinero. Pero no es verdad. Los dentistas adoramos nuestro trabajo. Por nuestro gusto, no hablaríamos de otra cosa. Si no hiciéramos un esfuerzo, seríamos la gente más aburrida del mundo. En realidad, somos como cualquier otra persona. Y lo que hacemos no es ni feo ni vulgar ni aburrido. La gente no lo entiende, claro. La gente nos ve con nuestras batas blancas, metiendo los dedos en la boca del paciente y piensa que somos una birria comparado con… no sé… comparados con Batman o algo por el estilo. Esta es la visión del héroe en nuestra sociedad. Batman. Un personaje tan estúpido que ni siquiera existe. En cambio un dentista… pero no, un dentista es un científico. La Estomatología es una ciencia que progresa de un modo espectacular. Y lo que hacemos y lo que estudiamos es para curar. Es verdad que a veces hacemos daño, pero el daño que hacemos es una minucia en comparación con el daño que remediamos.”

Currently Reading Cuatro Amigos By David Trueba see related

“Siempre he sospechado que la amistad está sobrevalorada. Como los estudios universitarios, la muerte o las pollas largas. Los seres humanos elevamos ciertos tópicos a las alturas para esquivar la poca importancia de nuestras vidas. De ahí que la amistad aparezca representada por pactos de sangre, lealtades eternas, e incluso mitificada como una variante del amor más profunda que el vulgar afecto de las parejas.  No debe de ser tan sólido el vínculo cuando la lista de amigos perdidos es siempre mayor que la de amigos conservados. El padre de Blas solía decirnos que la confianza en los otros era un rasgo del débil, pero claro, cualquier asomo de humanidad era para él poco menos que una mariconada.  Coronel en la reserva de consentida inclinación nazi, no concedíamos demasiado valor a sus opiniones. En el fondo sonaba más sabio lo que un tirado en una taberna nos gritó un día:- “yo a mis amigos no les cuento mis penas; que los divierta su puta madre”

Currently Reading Historia Del Llanto By PAULS ALAN see related

“(…) En todo está siempre la voluntad, casi la obsesión, que pone en práctica con una lucidez y un encarnizamiento asombrosos, de comprobar la sospecha de que toda felicidad se erige alrededor de un núcleo de dolor intolerable, una llaga que la felicidad quizás olvide, eclipse o embellezca hasta volverla irreconocible pero que jamás conseguirá borrar- no al menos, a los ojos de los que, cómo él, no se engañan, no se dejan engañar, y saben bien de que subsuelo sangrante procede esa belleza. Y su tarea, la de él,  que no recuerda haber elegido pero muy pronto adopta como una misión, es despejar las frondas que la ocultan, sacar la herida oscura a la luz, impedir por todos los medios que alguien, en algún lugar, caiga en la trampa, para él la peor imaginable, de creer que la felicidad es lo que se opone al dolor, lo que se da el lujo de ignorarlo, lo que puede vivir sin él.  Así que cuando su padre, hablando de él ante un amigo, menciona su famosa sensibilidad y pone los ojos en blanco, en un trance extático que cuanto más parece elevarlo más aplasta a quién se lo causa, más lo hunde en el abatimiento, quizás haría mejor en decirlo todo y hablar de lo que está realmente en juego: una sensibilidad que sólo tiene ojos para el dolor y es absoluta, irreparablemente ciega a todo lo que no sea dolor.”